às vezes as palavras começam
na ponta dos dedos
eu sigo com cuidado, para não descarrilar.

quem nos deixou com tanta mácula
e assim com tanto medo de errar
como de morrer?

atiro perguntas para cima deste campo de flores
e espero o pólen a massacrar-me com a verdade
se eu voasse
certamente que seria o céu muito mais pequeno
o mundo
ou talvez só o discurso
tem muitas possibilidades, ir é só um começo,
como falar que serve para tudo
e escrever para muito pouco.

serve para me esquecer desta paisagem
destes dedos
à procura de silêncio e sono.

apenas por minha culpa
ainda estou viva e quieta.